Crónicas Bárbaras

HISPANOS EN EEUU. Hoy, hace 20 años. 31q de diciembre de 2001

“El idioma español invade EEUU” se dice con orgullo en el mundo hispanohablante tras anunciarse estos días los resultados del último censo. Pero el trasfondo es menos risueño:

Los hispanos en Estados Unidos han crecido el 58 por ciento en la última década hasta llegar a un total de 28,5 millones de personas, sin contar unos 20 millones más que podrían estar en el país, pero que no fueron registrados porque son inmigrantes ilegales. 

El mayor crecimiento se produjo en el sur que fue de España: California, Nevada, Arizona, Nuevo México y Texas. Los anglosajones de esas zonas estudian ahora español para negociar con los hispanos y con sus vecinos del sur, de México hasta Tierra del Fuego

La mayoría de los hispanos son trabajadores no cualificados que tratan de conservar sus tradiciones y reproducir en Estados Unidos la vistosa vida de las callejuelas de Chihuahua, Ensenada, San Salvador o Tegucigalpa. Confraternizan, comen, hablan y cantan lo mismo que en su país. E igual hacen sus hijos y los hijos de sus hijos encarcelados en esos pintorescos y pobres guetos.

También hay algunos grupos minoritarios, como el de los exiliados cubanos, que aún conservando sus características, compiten con los anglos por llegar a la universidad, a las empresas o a los negocios. Los cubanos, que en Miami ya son el 66 por ciento de la población, viven integrados en la principal corriente social, en la que se les admiran por su ambición y esfuerzo.

Los grandes números sobre los hispanos ocultan la aparición de estas dos sociedades diferenciadas: minorías integradas en el grupo dominante, que rompen sus raíces si éstas ahogan su iniciativa, e inmensas mayorías que, por mantener las tradiciones, han creado poca clase media y condenan a sus descendientes a ser lumpenproletariado.

QUÉ MAGISTRADOS MÁS RAROS. Hoy, hace 20 años. 30 de diciembre de 2001

Tres magistrados de la Audiencia Nacional concedieron la libertad bajo fianza de cinco millones de pesetas a un supernarcotraficante para el que la fiscalía pedía 60 años de cárcel y 65.000 millones de pesetas de indemnización. El narco, naturalmente, se escapó.

Lo que sigue no tiene nada que ver con los magistrados de la Sala Cuarta de lo Penal de la Audiencia Nacional a los que se refiere el párrafo anterior.

Solo como curiosidad documental se indican algunas salidas profesionales elegidas por jueces extranjeros que perdieron la jurisdicción:

1.- John S. Crown. Ejerció de abogado y socio de Al Capone.

2.- Mathias Taylor. Volvió a la abogacía. Se hizo cocainómano y heroinómano, y terminó como capo de la droga en Florida. Fue protegido de:

3.- Thomas S. Corlnass. Arrepentido de haber liberado a Taylor, y avergonzado ante su familia y amigos, se pegó un tiro. En una carta de despedida pidió que su cadáver se incinerara con el primer alijo importante de drogas que apareciera.

4.- Piero Scorzzato. En Palermo se ganó el amor y la devoción de influyentes grupos sociales. En algunas parroquias sicilianas se hicieron pequeñas imágenes con su figura a las que se rezaba. Y es que en el ejercicio de su magistratura este santo liberaba milagrosamente con pequeñas fianzas a los presos de la Cosa Nostra. Hoy es un padrino muy respetado.

Estos ejemplos demuestran que en EEUU e Italia hay jueces poco recomendables, pero España es diferente.

PAVOS EXHIBICIONISTAS. Hoy, hace 20 años. 29 de diciembre de 2001

Las guardias fronterizas de India y Pakistán se retan agitando con gestos fieros sus vistosos uniformes de pavos reales para que les ame una hembra llamada Cachemira.

Los pavos nacionales forman unos frente a otros. Los de una parte comienzan sus movimientos de reto. Contestan los contrarios aún más fieros. Mejoran los otros, y así sucesivamente.

Sus exagerados desfiles recuerdan que los humanos viven en una granja de pavos de gestos más o menos contenidos, y que son tan pavos que parecen venir más de esta ave oriental que del mono.

Nos pavoneamos cuando presumimos, imitamos al pavo cuando excedemos nuestro protagonismo, decimos pavadas o tonterías, y somos paveros cuando hacemos gracias. Hitler hacía el pavo imitando a la oca, y menos exagerados, pero de similar simbolismo, son los desfiles y movimientos de masas con los que se pavonean las naciones.

Pavonearse, gallear, retar al rival: eso hacen los soldados fronterizos indios y pakistaníes con sus hermosos copetes en el turbante y las tornasoladas colas de sus uniformes. Caminan con largos y exagerados pasos, elevan las rodillas y estiran la pierna, mientras el cuerpo se contonea hacia atrás y adelante, como un metrónomo, demostrando el dominio del tiempo y del territorio.

Para proteger a su hembra los pavos matan incluso a las terribles cobras, e India y Pakistán pugnan ahora por la hembra Cachemira, que pertenece a la India, pero coquetea con Pakistán.

Ambos pavos se pavonean con sus bombas atómicas.

EL HUERFANITO SOCIALISTA. Hoy, hace 20 años. 28 de diciembre de 2001

Historia de un huerfanito socialista entre Navidades y Reyes:

Adoraba a papá Felipe, que gobernó doce años, pero ahora, el militante del PSOE de este pueblo lejano, sufre la rabia del chico abandonado en el bosque por ese papá que se fue a Latinoamérica a consolar a sus amigos, los presidentes perdedores.

El huerfanito solo tiene un padrastro con cara rana convertida en sapo, como del anuncio del abrillantador Netol, se llama Zapatero y es el tercero desde que papá perdió aquel terrible combate con el ogro José María.

El chico decía antes que papá había cambiado el país: la educación, la sanidad, las comunicaciones, las pensiones. Pero lo traicionaron y José María aprovechó para pisotearlo y ganarle la pelea.

El ogro detecta el despecho del huerfanito y le repite incansable: “Tu papá ya es historia. Tu padrastro es flojo y no sabe qué hacer con las Nacionalidades. L’Etat cést moi. La Constitution c’est moi. No soy un ogro, soy Superman”.

Este mensaje llena campanas, bandos municipales y gritos de pregoneros. Taladra el cerebro y va dejando huella.

Y así, el militante que creía que papá Felipe era el político más grande de la historia moderna, va olvidando su pasado.

El chico reflexiona: Papá Felipe se ha largado y aunque digan que se inmiscuye, por ejemplo, en el socialismo vasco, yo creo que pasa de todo; padrastro Zapatero no consigue sustituirlo aún, y el broncas de José María me machaca, erre que erre, tu papá es historia, yo no soy el ogro, soy Superman.

Abandonado en el bosque, el perdido huerfanito llora.

SOLDADO DE POCA FORTUNA. Hoy, hace 20 años. 27 de diciembre de 2001

Miseria, dolor y terror en los dos bandos de la Guerra Civil española; y en la II Guerra Mundial, los voluntarios españoles de la División Azul vieron espantados la horrible y extrema maldad de sus aliados, los alemanes. Esto fue lo que vivió Jesús Martínez Tessier, soldado de poca fortuna, perdedor en ambas contiendas.

Su Madrid fue bombardeado por los suyos, él era derechista, durante los tres años que duró la Guerra Civil mientras estaba enrolado a la fuerza en las unidades de El Campesino, un comunista tan torpe que caía en todas las trampas franquistas: sus tropas eran heroicos muñecos de pim, pam, pum.

En la División Azul, caminó sobre la Polonia arrasada previamente por los soviéticos, y vio a los crueles guerreros nazis exterminar a polacos, judíos y rusos como a cucarachas o chinches.

Esta es la historia real que cuenta en “Soldado de poca fortuna” (Aguilar) este soldado cazado al vuelo en ambas masacres, recto, encantador y tan elegante que conquistó a Ava Gardner y, siendo periodista, nunca lo contó.

Es el terrible reportaje de dos guerras, del franquismo y de la libertad contada para sus hijos, los escritores de éxito y también periodistas Jorge M. Reverte  y Javier Reverte, quienes añaden unos capítulos que sitúan al hombre, la época y el periodismo español durante los últimos 65 años.

La vida de Jesús Martínez Tessier, quien fue mi mejor Redactor-Jefe, es a veces patética, otras divertida y siempre entrañable. Y un manual de cómo la dignidad puede brillar en condiciones indignas.

Dignidad: algo que no cuentan ni él ni sus hijos en el libro es que, a pesar de su derechismo, protegió silenciosa y amistosamente a muchos periodistas rojos, como lo había sido quien firma esto, incluso antes de que esos mismos hijos lo desconcertaran saliéndole rojos.

PROTECCIÓN PSIQUIÁTRICA DE NARCOS. Hoy, hace 20 años. 26 de diciembre de 2001

La rabia de Casilda C. P., de Barcelona, se manifiesta en sus tensos brazos y puños crispados, y se oye en sus zapatazos contra el suelo. Parece que de lejos se escucha, incluso, su agitado corazón.

Desde hace cuatro años tiene a su hijo Josep en la cárcel. Padece un “trastorno bipolar”, posiblemente potenciado por su antiguo consumo de drogas.

Es el mismo diagnóstico psiquiátrico que ha liberado en Madrid a un supernarcotraficante colombiano, en prisión como enlace de mafias y como responsable de un alijo de diez toneladas de cocaína, valoradas en 40.000 millones de pesetas (unos 222 millones de euros).

Cuando fue detenido, Josep trataba de vender un kilo, también de cocaína, recuerda Casilda. Ya entonces estaba muy mal, veía cosas horribles y cambiaba de ánimo constantemente, pero los psiquiatras de la prisión no detectaron su enfermedad. Uno, lejano amigo de la familia, fue quien dio con el diagnóstico.

El supernarco Carlos Ruíz de Santamaría tiene el mismo síntoma, según sus psiquiatras. Se le debería juzgar a partir del 14 de enero, y la Audiencia Nacional le ha concedido la libertad por causas médicas y “humanitarias”, bajo fianza de cinco millones de pesetas.

El psiquiatra de Josep asegura que con buen asesoramiento cualquiera puede imitar una de las múltiples variedades de los “trastornos bipolares”.

El colombiano está cargado de dólares, ha conseguido que psiquiatras, abogados y tres magistrados de la Sala Cuarta de lo Penal de la Audiencia Nacional, vieran en él a un enfermo que debería ser atendido fuera de prisión.

Casilda se repite a sí misma los nombres de los jueces. Los quisiera para su hijo. Pero la Audiencia Nacional trata solo con grandes capos. A los juzgados comunes van los miserables.

Casilda: “Es mejor ser un gran delincuente”.

NO ME TOCA LA LOTERÍA. Hoy, hace 20 años. 25 de diciembre de 2001

Los días que siguen a la Navidad estoy frenético con las fotografías de los nuevos ricos de la lotería y las imágenes de sus saltitos en la televisión. Mataría a los que compran décimos en Sort y en administraciones donde siempre toca, porque lo que se llevan ellos me lo quitan a mí.

Míreme: soy un desgraciado que nunca tuvo un  reintegro y que en treinta años he invertido en loterías una media de 100.000 pesetas anuales. Tres millones. Toda la vida trabajando, para esto.

Hoy hay más millonarios que antes de Navidad, pero menos que el 5 de enero, y en el trabajo ya no me dan anticipos para comprar lotería de Reyes, que ahora le tocaba tocarme.

Yo soy honrado, pero tengo tentaciones de atracar a alguien. A ver qué cenan hoy mis hijos después de que la Lotería Nacional me haya robado todo lo que tenía.

La culpa es del Estado, que no distribuye bien los premios, se queda con parte, y me hace ludópata con la publicidad de ese calvo que reparte soplidos de los que salen globitos con millones de euros.

Tendría que lanzarme contra el Estado y sus beneficiarios, especialmente los insufribles Niños de San Ildefonso y esos bobos que salen agitando botellas de sidra achampanada, y que son los que me quitan mi inversión y mis beneficios. El Estado y esa gentuza que recibe premios me han robado tres millones de pesetas en treinta años, que con intereses deben ser cinco millones. ¡¡Ladrones, sinvergüenzas, me han robado ustedes cinco millones!!.

¡Oiga, usted, sí, el que me lee con tanta atención: Mire la faca que tengo, ¿la ve? De siete estallos. Suélteme todo lo que lleva encima, especialmente la lotería de Reyes, o lo rajo!

NOCHEBUENA NEGRA. Hoy, hace 20 años. 24 de diciembre de 2001

Desde hacía muchos años los obispos advertían a sus fieles que cada día había menos vocaciones sacerdotales en España, país que, afirmaban, había cristianizado América y otras tierras del ancho mundo.

Desde 1970 hasta finales de 2001 el número había caído el 34 por ciento y ya solo ejercían curas cada vez más viejos. Mientras Roma no autorizara el sacerdocio de las mujeres y de los hombres casados el trabajo sería cada vez menos atractivo. Ni siquiera había ya canonjías, y los sueldos eran pequeños.

Por eso, cuando llegó a la Diócesis aquel grupo de diez sacerdotes, el Obispo los envió inmediatamente a las parroquias que los esperaban ansiosas para celebrar las Navidades.

Uno de los curas quiso agradarle a su rebaño y montó un Nacimiento que presidía la primera Misa del Gallo en su nueva iglesia. Pero antes de que empezara la ceremonia, un señor muy elegante y automóvil con chófer esperándolo fuera se marchó taconeando fuerte sobre las losas.

Luego, salió también con taconeos de desaprobación una dama enjoyada y vestida de alta costura. Y como si la gente abandonara la iglesia instintivamente según su poder económico, golpearon las losas los menos ricos, hasta que el último en marchar fue un mendigo que al ir descalzo solo hizo ruido con los plásticos que llevaban sus pertenencias.

Aquel párroco había venido porque aquí ya no se ordenaban sacerdotes. Parecía que también desaparecían los creyentes, pensó. Con la iglesia vacía se puso a llorar lágrimas incoloras sobre su rostro negro.

Luego, endureció el gesto y musitó: “Estos racistas quieren que me vaya de España, pero ya tengo permiso de residencia, y ni me pueden echar ni quitarme el sueldo del Estado. Irán al infierno o, como poco, al purgatorio”.

EL GRAN PEDERASTA GALLEGO.

Aparte de algunas asociaciones de pervertidos occidentales y de los salafistas y yihadistas que pretenden imitar a Mahoma casándose con niñas de siete años y poseyéndolas a los nueve, los únicos promotores públicos y orgullosos de la pederastia del mundo son algunos gallegos. 

Porque son ingenuos, ignorantes o irracionales, o porque son realmente depravados, defienden la existencia del Apalpador, una figura repulsiva que en Navidades y Año Nuevo va de noche en secreto a las camas de los niños a palparles la barriga. 

No hay nada más obvio que la pedofilia de ese supuesto carbonero desarrapado y sucio, que baja de las montañas a toquetear niños a cambio de darlas castañas y regalos. 

En estos tiempos en los que los padres conscientes le advierten a sus hijos que no se dejen sobar por nadie, es sorprendente que algunos permitan que un degenerado, del que se hacen representaciones reales, se convierta en un héroe infantil, e invite a todo pederasta a imitarlo haciéndole regalos a sus ingenuos niños. 

El afán localista por tener algo propio y separador del resto del país y de las tradiciones europeas pretende así sustituir con el Apalpador las figuras moralmente blancas de los Reyes Magos o de Santa Claus-Papá Noel. 

Es tal la intimidación cultural a la que somete el nacionalismo a la gente, pero también su aliada la extrema izquierda, que ninguna figura importante se atreva a denunciar este personaje, lo peor del ser humano. 

Hasta la televisión gallega bajo el PP le consagra espacios con una alegría inconsciente, ingenua, estúpida o algo peor.

Héroe de las cabalgatas nacionalistas a partir de 2006, inspiró ya ocho libros infantiles subvencionados por la Xunta del PP, y esculturas como una en Santiago, ayuntamiento gobernado por el PP.

(Como todos los años desde que el cronista tuvo noticia de esta farsa siniestra del Apalpador, y consciente del peligro que encierran estos falsos folclorismos creados por los depredadores sexuales, vuelvo a denunciar a los pederastas que amparándose en el nacionalismo atraen víctimas promocionando sus perversiones)

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SALAS, clasico y genial

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Los presuntos, ya sabe usted por qué, han erigido esta imagen aparentemente graciosa e inocente para atraer niños en Santiago:

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Y en las webs nacionalistas lo presentan también así, imitando figuras similares vascas y catalanas.  Ni siquiera ocultan que en una imagen toquetea a un niño, y en la foto transmite su mensaje pedófilo, aparentemente inocente:

BALA DE LABIOS. Hoy, hace 20 años. 22 de diciembre de 2001

En muchas ikastolas los niños aprenden que los españoles y los no nacionalistas de Euskadi oprimen al pueblo vasco: cuando sean mayores, los más apasionados querrán vengar tal agravio.

En distintos periódicos de toda España aparece estos días una página publicitaria del Gobierno Ibarretxe en la que se ven una bala y un lápiz de labios.

El texto bajo la bala advierte: 42.000 personas sufren en Euskadi la amenaza y el acoso terrorista. Bajo el pintalabios se dice que 2.040.587 vascos no pueden maquillar esta realidad.

Primera reflexión: en el mundo actual de creciente globalización, el PNV pretende crear un ridículo miniestado independiente con tantos habitantes como un par de ciudades-dormitorio de Madrid.

Segunda: la mitad de esa población rechaza que pueda establecerse tal país dominado, además, por quienes le enseñan a sus niños monstruosidades tan terribles, provocadoras del odio que genera la persecución de 42.000 ciudadanos.

Si fundimos mentalmente los dos objetos de esta publicidad, innecesaria en toda España porque donde tiene que calar es en las ikastolas, obtenemos una siniestra bala de labios.

Muy aciaga: a los 42.000 amenazados de muerte debemos sumarles sus escoltas y protectores, lo que da un mínimo de 126.000 personas en peligro de ser asesinadas.

Son el 12,6 por ciento del millón de las víctimas presentadas como opresoras en las escuelas, y el 6,3 por ciento de todos los vascos: como en tantas madrasas islamistas, algunas ikastolas forman fanáticos para aterrorizar y, su pueden, matar.

MARADONA-ARGENTINA. Hoy, hace 20 años. 21 de diciembre de 2001

Los argentinos analizamos a los demás con soberbia y sin piedad, y pocos nos atrevemos a aplicarnos igual rudeza. Yo sí, y hasta he decidido disolverme como patriota, y como tanguista, desapareceré al acabar la música.

Aldo J. Albini es economista y escritor, con una decena de publicaciones sobre su país. No llora por la economía, sino por el alma colectiva:

Argentina es Maradona. El mundo lo nombró mejor futbolista de la historia, perdonándole que durante la mitad de su carrera estuviera con drogas y dólares que dan euforia, elocuencia, sentido de superioridad y que provocan decisiones estúpidas. Es el héroe nacional.

Drogadicto y borracho violento que inicia peleas, predicador populista de tópicos vulgares, tramposo, como los militares, pero también con un toque de genialidad, Maradona-Argentina es un ente que se destruye a sí mismo mientras aplaudimos el gol que mete con la mano y negamos que sea una estafa, porque es la mano de Dios.

Maradona y Argentina: Maradina, un cuerpo de formas extrañas, pero portentoso. Desde muy joven asombró al mundo con sus capacidades.

Maradina se hizo rica exportando su fuerza y talento, pero enseguida empobreció, física y moralmente, dilapidando sus virtudes, ahorros y salud.

Negamos que la razón de nuestro hundimiento sea la miseria interna, las juergas locas, las drogas-dólar y la corrupción. Maradina se tatúa de Che Guevara y de Fidel, culpa de su desgracia a quienes la habían enriquecido y sigue dando consignas beodas y drogatas que muchos siguen

País insensato: hasta el cantante Palito Ortega, el entrenador Bilardo, los corredores de coches, y los militares, éstos para volver a asesinar y perder otra guerra con Inglaterra, malditas Malvinas, se creen aptos para ser presidentes, y puede que lo consigan.

Se acabó el tango. Yo, me largo.

LA LAPIDACIÓN DE UNA CHICA. Hoy, hace 20 años 20 de diciembre de 2001

Juan Gutiérres, soldado de un batallón internacional en Afganistán, vio a Fátima Mohnar sin burka en Chicken Street, una de las principales calles de Kabul, y quiso conquistar a aquella chica bellísima de ojos verdes.

Con el rostro descubierto públicamente por primera vez desde que era niña, Fátima le sonrió con timidez. Quería que alguien le ayudara a salir de su país para ser libre. Ya no había talibanes, pero los mulás seguirían siendo brutales con las mujeres.

Gutiérres se le acercó y le preguntó en ingles cómo se llamaba. Ella le entendió, respondió, y rió por primera vez en su vida ante un hombre. Sus labios rojos y húmedos eran para amar.

Quienes la vieron así desde otra acera dijeron que aquella chica incitaba al pecado al hablar sola con un hombre y extranjero, lo que, de acuerdo con la Sharía, la ley islámica, merecía la flagelación, incluso la muerte

Volvieron a citarse. Fátima y Juan se contaban cosas ingenuas de sus vidas, y empezaron a acariciarse las manos, se entregaban ternura, luego se besaron y después se escondieron en una casa a cuyo propietario Juan le entregó unos dólares.

Estaban amándose, ella era virgen, cuando entraron cuatro hombres. Uno era un mulá que leía a gritos aleyas del Corán y de la Sharía que anunciaban terribles castigos.

Golpearon al soldado y lo llevaron al cuartel. Días después arrastraron a Fátima atada de manos y pies a un parque donde centenares de personas la acusaban de fornicación. El mulá lanzó la primera piedra. Después, tiraron varias unos jueces islámicos, y luego, hombres y mujeres hasta que dejó de palpitar aquella masa sanguinolenta.

Juan pidió justicia. Pero le respondieron que las fuerzas internacionales no pueden intervenir en las leyes locales.

Entonces, ¿para qué estamos aquí?, preguntó.

LOS ESPAÑOLES ENCOGIDOS. Hoy, hace 20 años. 19 de diciembre de 2001

A primera vista puede observarse que los españoles más inteligentes tienen como hábito caminar por sus ciudades cabizbajos, como si les pesaran las ideas, o quisieran esquivar algún peligroso objeto que vuela sobre sus cabezas.

Sorprende que quienes transitan encogidos y presentan ese aspecto apesadumbrado, empequeñecido, resultan luego alegres y sin complejos.

¿Padecen alguna desgracia natural en las calles?. ¿Les inteligencia les provoca dolor en las cervicales?. ¿Buscan por el suelo un tesoro que los hará ricos?.

No: van esquivando las heces de los perros que inundan su camino, y tratando de salvar a saltitos las múltiples generaciones de baches y socavones que nacen, crecen y se reproducen como seres con vida propia.

Los españoles atolondrados no toman esas precauciones y suele terminar con algunos huesos rotos en las urgencias hospitalarias, donde distribuyen el horrible olor de todo lo que pisaron.

En las calles también hay inundación de plásticos, restos de comida, colchones, sillas o armarios cuyos propietarios, cuando se les avisa para que recuperen tales pertenencias, aseguran que las perdieron mientras paseaban.

El español va encorvándose y haciéndose más pequeñito esquivando basuras y agujeros, viendo el camino entre los parachoques de los automóviles sobre las aceras, en doble fila, o en pasos de peatones.

Los suecos o los noruegos no es que sean más altos, porque los españoles ya tienen estatura nórdica, es que caminan erguidos, mirando al horizonte: debe ser que en esos países hay otros hábitos.

ESPAÑOLISMO, SUMA REGIONALISTA. Hoy, hace 20 años. 18 DE DICIEMBRE DE 2001

La Academia dice que el nacionalismo es la doctrina política que ensalza las características patrióticas propias de una nación.

Idioma, vínculos de sangre, cultura, banderas, santos patronos o folclore son algunos de los mitos que unen los nacionalismos.

Los nacionalistas catalanes, gallegos y vascos, que dicen sentirse coaccionados por el supuesto españolismo, reaccionan imponiendo su patriotismo local.

Pero ante todo debemos preguntarnos, a la luz de la definición académica, si siguió existiendo o no el nacionalismo español tras la desaparición del franquismo. Ciertamente, el General había pretendido unificar a sus súbditos imponiéndoles su concepto patriótico de raza e imperio, pero lo máximo que consiguió fue que los turistas creyeran que las españolas eran flamencas y que los españoles, toreros.

Luego, con la eclosión de las autonomías, sí que se recrearon tópicos patrióticos: cada región cultivó afanosamente sus mitos. Muchos, están inventándose aún.

El único símbolo omnipresente e inevitable que quedó del españolismo fue el idioma castellano. Que ya es más americano que europeo. No debe olvidarse que, actualmente, por cada español hay nueve hispanohablantes por el mundo.

Realmente, el españolismo es el carácter resultante de sumar los nacionalismos regionales. La España bronca de Otegi e Ibarretxe.

Lo español es la mezcolanza de los nacionalismos catalán, vasco, gallego, andaluz o cartagenero, egocéntricos y con complejo de explotados por los otros.

Los gobiernos centrales están formados por castellanos, gallegos, vascos, catalanes, canarios o de cualquier parte. Apátridas, liberados de mitos nacionales. Ellos tienen que contener nuestro agresivo españolismo para evitar que nos matemos unos a otros.

Se dirá que el ministro de Defensa, José Bono, representa el españolismo rancio. Cierto: los castizos como él sirven precisamente para ridiculizar la Egggpaña y olé.

Nadie es más españolista que Ibarretxe, Quintana, o Carod (Pérez), curioso aragonés disfrazado de catalán.

PADRINOS DEL NARCO OUBIÑA. Hoy, hace 20 años. 17 de diciembre de 2001

“Me indigna que personalidades de la judicatura y de la defensa de los Derechos Humanos que deberían honrar su historial y apellidos, elaboren informes que presentan al narcotraficante Laureano Oubiña como víctima de persecuciones policiales injustificadas”, dice un magistrado que pide mantener el anonimato.

Su indignación estalló la última semana durante un juicio a esta “alimaña social”, según define el magistrado al camionero Oubiña, ahora multimillonario gracias al tráfico de drogas. La causa, una de las varias que le esperan, se refiere a una importación en 1997 de seis toneladas de hachís.

“Yo respetaba enormemente a don Federico Carlos Sáinz de Robles, expresidente del Tribunal Supremo. Para mí era un prototipo de jurista y escritor de gran altura. Leía con igual pasión sus sentencias que sus estudios sobre Albert Camus y Nicolás Gogol. Parecía digno hijo de su padre, que era un respetado polígrafo fallecido en 1983”, añade.

Su admiración acabó cuando supo que Sáinz de Robles, retirado de la judicatura, aceptó desacreditar algunas pruebas contra el narcotraficante en un informe, él supone que muy bien pagado, que deberían haber elaborado “personas de menos fuste y honorabilidad”.

Otro apellido respetable al lado del narco es el de su abogado, Joaquín Ruiz-Jiménez, hijo del ministro de Franco que se hizo su opositor, que fue Defensor del Pueblo y hasta hace poco presidente de UNICEF-España, organización de la ONU para proteger la infancia, casi siempre víctima de los narcos.

 “Joaquín, hijo que no respeta la historia de su padre. Se presenta como líder de organizaciones de los Derechos Humanos y a la vez parece haberse especializado desde hace décadas en grandes narcotraficantes”, dice el magistrado.

Ante historias así pierde diariamente su fe en la especie humana, “aunque para sobrevivir debo renovarla también diariamente”.

EVA SANNUM. Hoy, hace 20 años. 16 de diciembre de 2001

Los reyes de España desmantelaron el 23 de febrero de 1981 un golpe militar y relegitimaron así a la Monarquía; ahora, veinte años y unos meses después, el 14 de diciembre de 2001, el príncipe de Asturias ha superado otro golpe de estado (civil), al anunciar su ruptura con la que muchos llamaban ya infanta Eva Sannum.

El conde de Ronda-Gandacha, monárquico que iba para republicano de seguir la relación, afirma que la decisión fue tan importante para don Felipe como para su padre la orden de rendición a los golpistas.

Razona que ambos Borbones tenían que cumplir un deber: en un caso, mantener la democracia, en otro, la monarquía constitucional.

Afirma que él y muchos españoles son monárquicos empíricos, esto es, defensores de esta institución porque es utilitaria, y que la boda del futuro rey con una modelo de ropa interior provocaría un cambio del sistema constitucional.

“La señorita Sannum traería la República. Los españoles piensan que cualquiera sin mucho cerebro puede exhibirse en una pasarela, y aunque Eva Sannum sea intelígentísima, su profesión no inspira respeto. La monarquía se mantiene si don Felipe se casa con alguien, aristócrata o plebeya, que sí inspire respeto. Lo único que pedimos es una futura reina de la que no avergonzarnos”, añade.

“Estos últimos años don Felipe y su entorno nos tenían desconcertados. Esperemos que no siga interesado en el mundo de las modelos y las exhibicionistas mediáticas, como la futura reina de Noruega, de dudoso orígen y finalidad”, dice rotundo.

El conde de Ronda-Gandacha es pobre y vive de su sueldo como perito industrial en una pequeña empresa.

Pero conserva un raro privilegio que le permite inclinarse ante un obrero, maestro en su función, y despreciar a un directivo incompetente.

EL BBVA, BILBAO O MADRID. Hoy, hace 20 años. 15 de diciembre de 2001

Estos días don Santiago Martínez Barros lee las páginas económicas de los periódicos con especial interés: el antiguo Banco de Bilbao, hoy BBVA, podría trasladar su sede de Bilbao a Madrid.

El hoy octogenario don Santiago dirigía en los años 60 una sucursal del Banco de La Coruña. Pugnaba por conseguir que los servidores del Pazo de Meirás, donde veraneaba Franco, le confiaran sus ahorros.

Un día, y con el apoyo explícito del dictador, el Banco de Bilbao compró el de La Coruña y se llevó cuentas, clientes, negocios y perspectivas al País Vasco. Don Santiago aprendió que: “El dinero no tiene patria, pero obedece a los gobiernos”.

De banco local hace siglo y medio, el Bilbao compraba y se fusionaba con otros hasta pasar a autodefinirse ahora como una multinacional española de categoría mundial. Conforme iba ampliando sus perspectivas desde Neguri, sus administradores vivían cada vez más en Madrid, ciudad con más dinero y tranquilidad. De allí, tras su última fusión, salió su primer presidente no vasco, el gallego Francisco González.

Este BBVA es fiscalmente la primera empresa vasca. Si domicilia su sede en Madrid, la Diputación de Vizcaya y todo Euskadi perderán buena parte de sus ingresos.

El Partido Nacionalista Vasco (PNV), que conserva gran predicamento entre los antiguos accionistas de los bancos originales, Bilbao y Vizcaya, está alarmado ante esta posibilidad, como indicó su presidente, Xabier Arzalluz.

Las cuentas, los clientes, los negocios y las perspectivas, podrían irse a Madrid, dicen que con la ayuda de Aznar, como una vez se fueron de Coruña a Bilbao con la de Franco.

Don Santiago vive ahora las leyes del mercado como una pequeña compensación: “El dinero no tiene patria, pero obedece a los gobiernos. Y donde las dan, las toman”.

MAGOS DEMONÍACOS. Hoy, hace 20 años. 14 de diciembre de 2001

De vivir en Oriente hace dos mil años, Harry Potter podría ser uno de los Reyes Magos que fueron a adorar al Niño de Belén, pero muchas autoridades religiosas cristianas declaran como demoníaco al personaje creado por la imaginación de la escritora británica, J.K. Rowling.

Predicaciones, homilías y cartas pastorales denuncian la magia de este niño huérfano, bondadoso y amante de la justicia que defiende los valores morales judeocristianos, algo muy extraño en un propagandista de Satán.

Colocan a Harry Potter entre las movimientos postmodernos que mezclan pastillas de éxtasis, el juego de la huija, la lectura de cartas, los tarots y la astrología, aficiones a las que se le añade el crecimiento de las sectas satánicas cuyos sacrificios rituales alarman a la policía de distintos países cristianos, musulmanes u oficialmente ateos, como la República Popular China.

Su razonamiento encadena la idea de que el mundo mágico infantil es una vía natural hacia las ciencias ocultas que llevan a los aquelarres demoníacos, que siguen con la pornografía que lleva directamente a la pederastia, según las prédicas de los fundamentalistas religiosos que tratan de asustar a muchas familias con niños.

Vincular la imaginación de Rowling con las más oscuras supersticiones e ignorancias lleva a una “corrección religiosa” que está poniéndose de moda y que es no menos estúpida que la “corrección política”, según Susan Jarknovich, antropóloga, reconocida especialista en mitos folklóricos y profesora universitaria. “Los fundamentalistas musulmanes están también cada vez más obsesionados con la magia”, añade.

Muchos progresistas no están demasiado lejos de los islamistas: “Quieren matar a Potter, a Merlin y a todos los seres prodigiosos, incluida a Blancanieves, porque además de tener magia vive con enanitos (personas pequeñas, debe decirse ahora) que parecen odiar a las mujeres, y eso no es políticamente correcto”.

“Los talibanes empezaron destruyendo las Mil y una Noches”, advierte Jarknovich.

AHORA, EUROPATRIOTAS. Hoy, hace 20 años. 13 de diciembre de 2001

Como si de golpe sus dueños se avergonzaran de su origen geográfico, han desaparecido de los coches nuevos las pegatinas y banderas con las que se proclamaba en los coches viejos “Zoy andalú, ozú”, “Visca Catalunya”, “Aita Euzkadi”, “Moita Galiza”, “De Madrid al cielo”, y así.

Hace menos de un año que este tipo de anuncios eran comunes. Y de repente el patriotismo automovilístico se esfumó, y hasta en las comunidades históricas de Cataluña, Euzkadi y Galicia los dirigentes de las izquierdas nacionalistas están desolados: ni los militantes de la Ezquerra catalana, de la Batasuna vasca o del Bloque gallego proclaman ya sus orígenes.

Antes, y como las matrículas eran indicativos provinciales obligatorios, se ponían las enseñas patrióticas autonómicas, orgullo que luego preocupaba cuando se salía de la comunidad propia. Pero ahora las nuevas matrículas no indican de qué provincia es el automóvil. Han puesto unos números y tres letras para toda España y no hay manera de saber si el coche es de Teruel, de Ciudad Real, de Valencia o de Cantabria..

Cuando el Gobierno central decidió igualar a todos los vehículos nuevos, algunos dirigentes autonómicos pidieron que los ciudadanos pusieran su bandera al lado de la de la UE, lo que fue un vano intento porque ya nadie quería distinguirse de los demás en los viajes fuera de su Comunidad. Como mucho, algunos ponen emblemas de quita y pon.

Antes, un coche vasco no valía en Madrid, uno de esta ciudad era chatarra en Barcelona, y otro de Coruña sufría destrozos en Vigo durante los partidos Celta-Deportivo.

El único patriotismo constitucional existente ahora es el europatriotismo, no de Europa, sino del Euro, divisa con que nos pagarán el coche sin patria cuando lo vendamos de segunda mano.

REFLEXIONES ÍNTIMAS DE AZNAR. Hoy, hace 20 años. 12 de diciembre de 2001

Pocos saben que soy vasco, como indica mi apellido. De Bilbao, porque los bilbaínos nacemos donde queremos, aunque yo viera luz en Madrid. Y desde enero, un bilbaíno como yo va a ser presidente de Europa: un honor para Europa.

Mi abuelo, Manuel Aznar Zubigaray, fue del PNV. Estrenó en el teatro Campos, también de Bilbao, su obra “El Jardín del Mayorazgo”, un alegato antiespañol.

Como periodista firmaba Imanol y le dio a mi padre ese nombre, extraído del santoral de Sabino Arana. Pasó a llamarle Manuel cuando llegó a diplomático con Franco. En realidad, y como buen vasco nacido en Navarra, mi abuelo siempre había sido muy español.

Cuento esto porque los vascos venimos mandando desde lo que son las vísceras de España desde la Inquisición, que perseguía a quienes no eran cristianos viejos, por tener sangre judía o mora.

Éramos hidalgos y nuestra sangre estaba limpia, aunque antes no hubiera análisis de Rh. A muchos de nosotros se nos consideraba castellanos viejos. No como a otros españoles. Con la expulsión o quema de los judíos, que eran funcionarios, notarios, banqueros, consejeros, médicos, intelectuales, militares e incluso aristócratas, nuestros letrados ocuparon sus funciones gracias a su hidalguía.

Hasta el siglo XIX los virreyes, notarios, registradores, gobernadores, embajadores, políticos, obispos y guerreros españoles eran mayoritariamente vascos.

Cuando en los años 1800 el racionalismo despreció los orígenes de sangre, perdimos mucha influencia, por lo que algunos buscaron recuperarla con el nacionalismo.

Poseo características tradicionales de nuestra raza: poco gracioso, soy trabajador, de carácter firme, severo y rígido. Si es necesario, soy inflexible.

No entiendo por qué algunos vascos no están orgullosos de mí, cuando, además, sigo nuestra secular tradición de mandar en España. Y durante seis meses, en Europa. Ya lo dije: de Bilbao.

IRINA, MÉDICA RUSA. Hoy, hace 20 años. 11 de diciembre de 2001

La sanidad y la alimentación en la antigua URSS se hunden, provocan muertes más tempranas, masas de postrados, alcoholismo, desmoralización general y emigración de jóvenes que, como Irina Riasyova, llegan en oleadas a la Europa del oeste.

Irina, de azules ojos rasgados y pelo de cosecha trigal, como un antiguo cartel editado por Stalin, tiene 32 años, es médico de carrera y prostituta de profesión. Ejerce en un club de carretera en la N-I con viajeros sudorosos, con beodos, y con ricos solteros lugareños que le piden matrimonio.

Su vida y la de sus antepasados fue poco maravillosa, con el comunismo y después de él.

“En España estoy mejor que nunca, aunque a veces el oficio me produzca náuseas”, cuenta.

Tiene un ordenador con internet para conectarse a su país, aunque no quiere vivir allí porque “la esperanza de vida ha caído a los 58 años, cuando hace una década era de 68, según los últimos datos de la Organización Internacional del Trabajo. Y en España está en 78”.

“Otro ejemplo, el 88 por ciento de los 51 millones de habitantes de Ucrania no tiene ya, o casi no tiene, asistencia médica. En Armenia y Moldavia han desaparecido prácticamente la medicina, los médicos y los medicamentos”, añade.

Pero no solo la antigua URSS está así: “El 82 por ciento de los 11 millones de habitantes de Hungría, candidata a la Unión Europea, no puede pagar la atención que necesita”.

Irina se ha quedado sin fuerzas ni ganas de homologar su título en España. Su ordenador le enseña realidades muy tristes que olvida bebiendo botella tras botella de vodka, con sus clientes o sola.

Irina se ha traído la maldición rusa del alcohol y tampoco pasará de los 58 años. Quizás ni siquiera llegue.

PARAÍSO SEXUAL. Hoy, hace 20 años. 10 de diciembre de 2001

Los cristianos creen en un paraíso poco visualizable, a pesar de los esfuerzos de sus teólogos y los poetas como Dante y Milton, pero los musulmanes poseen un cielo con huríes y amores en praderas regadas con ríos de leche y miel que, aunque sean poéticos, resultan una guarrada porque son pegajosos y atraen a los bichos que deberá haber. No hay nada como los ríos de agua limpia.

Don X.X.X, un sacerdote estudioso del islam que pide que no se revelen datos sobre él por temor a que le lancen una fatwa como a Salman Rushdi, cree que los hombres con sensualidad muy acusada son buenos candidatos para profesar el Islam más fundamentalista y convertirse en bombas volantes o caminantes. Las mujeres cuentan menos, son más pasivas.

“Cuanto antes llegues al cielo antes gozas de hasta 72 huríes que te tienen destinado”, recuerda don X., que secretamente envidia tal destino, aunque prefiera un obispado en vida.

Siendo un corresponsal del Gan Patrono en la tierra, incluso a él se le hace difícil imaginar el cielo de los cristianos. Solamente sabe que se verá vestido de blanco, colocado al lado de Dios, arrullándolo eternamente con su harmónica, con la que emociona cuando toca “El sitio de Zaragoza”. Ve blancura entre nubes, a Dios en su trono, y a la gente alabándolo hasta el fin de los tiempos que nunca tendrán fin. Comprende que para los lascivos tal destino sea un poco pesado.

Don X. sabe que algunos parroquianos pecan carnalmente, a veces con huríes de alquiler, pero que se sacrificarían si les prometiera un paraíso divertido:

“Uno de sexualidad muy activa me preguntó: Padre, ¿iré al infierno si me hago islámico para gozar de las vírgenes en su paraíso?”. Le contesté que sí, pero como venga un mulá con poder de convicción me lo convierte y, ¡hala!, se me va con Ben Laden de terrorista, porque cuanto antes llegue al cielo más pronto tendrá huríes, y además, siempre vírgenes.

Don X. propone que el Papa, los protestantes y los ortodoxos estudien urgentemente cómo neutralizar las desventajas del paraíso cristiano frente al islámico.

MI NOVIA CUBANA. Hoy, hace 20 años. 9 de diciembre de 2001

Ya he visitado seis veces a Gladys en La Habana durante los dos años que llevamos de novios. Estamos enamorados y vamos a casarnos porque ella ya no soporta tanta separación y quiere vivir conmigo en España.

Mi pensión no es muy alta y no se cómo decírselo. En España paso penalidades para ahorrar y venir a Cuba con regalos para ella y su madre, como champú, jabones, perfumes, laca de uñas, vestidos y ropa interior que compro en los mercadillos callejeros. Ella cree que tengo muchos ingresos porque allí no hay esas cosas.

Gladys es mulata, tiene 23 años y un cuerpo que al mirarlo, a veces, con mis 67 años, me hace temblar como la primera vez que la vi con otras compañeras del Partido Comunista al lado del antiguo hotel Hilton, que ahora es español, el Tryp Habana Libre. Hablamos, hubo flechazo instantáneo y nos fuimos a mi habitación. No me pidió nada, pero como tienen tan pocas cosas le di dinero para sus necesidades. Ella no quería, que es muy militante del Partido, pero yo insistí.

Este amor me ha rejuvenecido y la madre de Gladys, que tiene 44 años, reconoció que parece más vieja que yo, que puedo pasar por su hermano menor. Ella también quiere un novio español

Gladys está muy ufana conmigo. Me presenta a sus vecinas con ese deje cubano tan dulce: “milen qué guapo el mi novio, que nos vamol a casal y me va lleval a España, la madle patlia”. 

A veces el Partido la llama a sus mítines, según me explica, aunque los empleados del hotel la acusan de que se va con otros porque es jinetera profesional.

Como siempre, la envidia española. A mí me la tienen porque Gladys es joven, guapa y está locamente enamorada de mí.

STRIPTEASE EN KABUL. Hoy, hace 20 años. 8 de diciembre de 2001

Raisha tenía hambre y en las calles de Kabul había demasiados mendigos como ella, desarrapados y malolientes, víctimas de décadas de guerras y un quinquenio bajo los talibanes.

Con la burka veía el exterior por una niebla de bordadas rejas romboides. Pensó que la desaparición de los seminaristas islámicos tendría que beneficiarla en algo. No podía seguir pasando hambre, necesitaba comer.

Recordó sus libros de poesía persa que habían quemado los talibanes. Aquel verso de Mohamed Koshfam: “Desnúdate, para que pueda imaginar tu rostro”. Era del siglo XIII; ahora sería diferente.

En su casa se bañó y vistió con ropas limpias. En un espejo, salvado de los seminaristas, se vio hermosa, con piel suave y tersa, a pesar de tantas penalidades. Tenía grandes ojos verdes, en Afganistán hay muchos, y se dijo que les sacaría partido, ahora que nacía la libertad.

Sabía que en Occidente existe un entretenimiento llamado striptease, en el que las mujeres ganan dinero por ir descubriéndose lentamente en salones con poca luz, al son de una música repetitiva e insinuante.

Yo también voy a hacer striptease, se dijo Raisha. Colocó un anuncio del espectáculo frente a su casa, e inmediatamente decenas de hombres llenaron su bolsa de monedas.

Varias generaciones atrás su familia vivía en un palacio en el que sonaba la música y cantaban los juglares de la Ruta de la Seda.

Soñando con aquel mundo adaptó al hoy el verso de Koshfam y danzó mientras levantaba suavemente la tela, que dejó ver, primero, el color de su piel.

Unas voces excitadas jadeaban entre aullidos.

Luego, algo rojo, húmedo y carnoso.

Eran sus labios, y sonriendo descubrió su nariz y sus bellos ojos verdes.

Concluyó su striptease de burka al liberar total, pero solamente, el rostro y su gran melena.

Los hombres, agradecidos, besaron sus pies.

EL CIRIPOLEN. Hoy, hace 20 años. 7 de diciembre de 2001

El norteamericano Dean Kamen ha conquistado los medios de comunicación mundiales al conseguir que divulgaran gratis su invento de un patín eléctrico que, asegura, cambiará la vida de la humanidad porque sustituirá al automóvil en las ciudades.

Kamen hace recordar al británico Clive Sinclair que presentó en 1985 con igual alarde un vehículo también eléctrico, el  “C5”, que naufragó y lo obligó a vender su empresa, la primera en tecnología informática de su país. Trató de reponerse con la “Zike”, una minibicicleta con motor eléctrico que fracasó igualmente. En 1994 sacó el motor eléctrico “Zero” para acoplar a las bicicletas, que se vende por correo.

El invento de Kamen es, realmente, lento, de dos ruedas, con poca autonomía, incómodo y con el viajero a la intemperie. Cuesta, además, entre 6.000 y 10.000 euros.

Para un patinete parece demasiado, aunque sea descapotable, y va a ser difícil que los conductores renuncien a su techo y su aire acondicionado en los automóviles o a su potencia y velocidad en las motos, pero el futuro es imprevisible.

Y aquí entra el españolísimo Ciripolen, creado por un señor llamado Cirilo con polen y yerbas de las Hurdes. Promete curarlo casi todo y es energético y vigorizante. Ofrece, por ejemplo, potencias notables en las relaciones sexuales.

Pues teniendo en cuenta que nadie va a prescindir de su automóvil, el Ciripolen mejora la vida humana más que cualquier patinete, ¿o no?.

La compañía de relaciones públicas de Dean Kamen ha conseguido convertir en fenómeno informativo mundial la presentación de un vehículo que, posiblemente, heredará los fracasos de Clive Sinclair.

Y si los estadounidenses llenan el mundo de publicidad gratuita de un mediocre patinete, ¿por qué no hacen lo mismo los españoles con su magnífico Ciripolen?. A ver.

TERROR ELECTRÓNICO. Hoy, hace 2o años. 6 de diciembre de 2001

Internautas de todo el mundo reciben espantosos correos-electrónicos que anuncian ataques terroristas a las zonas donde viven, aunque sean localidades mínimas.

Llegan especialmente antes de las Navidades, y los receptores los rebotan a todos sus conocidos para transmitirles la alarma, cada uno de éstos a otros conocidos, y así sucesivamente. Como las cadenas con rezos y secretos para hacerse millonario, estos anuncios alcanzan en pocas horas a millones de personas en todos los países.

En líneas generales, el correo-e cuenta que alguien, un hombre o una mujer, necesitaba una pequeña cantidad de dinero en un lugar público (hipermercado, aeropuerto, estación de ferrocarril o incluso una tienda aldeana), y que una persona tuvo la generosidad de dárselo sin pedirle nada a cambio.

En agradecimiento, el receptor del favor le dijo con gran misterio: “No vuelva usted aquí porque puede ocurrirle algo malo”.

La buena persona, que tiene amigos policías, les cuenta la anécdota y uno, especialmente perspicaz, le muestra fotografías de terroristas: “¡¡Oh!!... Es él, un terrorista asesino!!”, dice con susto la buena persona al ver los retratos del más cruel. E inmediatamente avisa a sus amistades con correos-e para que no vayan a aquel lugar donde le hizo el favor al asesino. Así comienza la cadena.

En España, el agradecido es un etarra (imposible) que ataca hipermercados y en EEUU o Inglaterra, un compinche de Ben Laden. En Redrigüelilla, una aldea cacereña, es un malvado local quien destripará a los clientes del ultramarinos de doña Martina.

Para evitar la alarma social las policías de todo el mundo no desmienten estas e-bromas, que se producen desde hace unos tres años.

Silencio que obliga a quienes recibimos estos mensajes a rebotar la verdad, como hago yo ahora. Siga usted la cadena.

" EL DERECHO DE PADRE". Hoy, hace 20 años. 5 de diciembre de 2001

Pasó unos meses en prisión. Al volver a la libertad bebió copa tras copa de su coñac mañanero. Con la cabeza caldeada y la lengua gorda, le contó a sus amigos:

El fiscal quiso probar con testimonios de médicos y enfermeras que yo había violado a mi hija chica, la Casilda, pero mi abogado hizo que ella dijera lo que convenía y solo me cayeron unos meses por abusos deshonestos.

Tampoco se pudo demostrar que yo hubiera violado a mis otros hijos, aunque los llamaron a testificar y temblaban de miedo porque sabían que si contaban algo usaría contra ellos la escopeta, los cartuchos de postas y el cuchillo de caza.

El fiscal, que sospechaba que los hijos tenían miedo, quiso que me quitaran el permiso de armas, pero el juez se negó porque mi escopeta era ajena al caso y quitármela sería cruel para un cazador como yo.

El juez también sentenció que no se me puede retirar la patria potestad sobre mis hijos porque, como advirtió, él no juzga intenciones, sino hechos.

Lo que me molestó es que el juez insistiera poco en mis derechos y libertades dentro de mi casa. Yo creo que quería apoyarme, pero como la denuncia por violación de la Casilda venía del médico, no le quedó más remedio que hacer algo. Pero, para mí, que estaba en contra de condenarme.

Porque no deberían haberme juzgado. Tendría que respetarse aún el “derecho de padre”, que era una tradición en toda la Península. Ya la viví con mi padre cuando era niño. Y tengo para mí que el juez, también, y en cosas sexuales dentro de la familia hasta las juezas son indulgentes.

En casa, los hijos esperaban aterrorizados a su padre, y pocos meses después uno de ellos apareció ahorcado.

¿QUÉ SERÍA EL ESPECTÁCULO SIN JUDÍOS?. Hoy, hace 20 años. 4 de diciembre de 2001

Hay estudiosos que aseguran que el 5 de diciembre de 2001 hará cien años que nació en Mojácar, Almería, un niño al que llamaron José Guirao Zamora, y que fue mundialmente conocido como Walt Disney.

De ser cierta esta teoría o leyenda se convierte al creador de ilusiones infantiles en hijo de un barbero y de una lavandera, que por ser soltera tuvo que emigrar.

Llegó a Chicago, donde el niño fue adoptado por el matrimonio judío formado por Elías Disney y Flora Call. La historia la defiende incluso Christopher Jones, hijo del que fuera Jefe de Prensa del dibujante, cineasta, creador de personajes mágicos y fundador de los parques Disneyland.

Guirao Zamora no había nacido judío, aunque sus apellidos lo serían luego porque se hizo, vivió y ejerció como tal hasta su muerte, el 15 de diciembre de 1966, y formó parte de la élite, generalmente liderada por judíos, que creó gran parte del entretenimiento contemporáneo.

Simón Navon, erudito sefardita ateniense, cuya familia era originaria de Rivadavia, Orense, reflexionó sobre el caso Disney ante sus amigos españoles:

Con la expulsión, los judíos perdimos casa y patria, pero España debería reflexionar sobre lo que esta ausencia le impidió percibir desde 1492:

“Solo en el mundo del entretenimiento contemporáneo podía haber muchos creadores y artistas españoles mundialmente admirados y formados como Disney".

"Por nombrar unos pocos, vean algunos que podrían haber tenido apellidos españoles: Bob Dylan, Leonard Cohen, Woody Allen, Steven Spielberg, los Hermanos Marx, Chaplin, Fritz Lang, Willy Wilder, Mayer y los demás fundadores de los grandes estudios de cine, los Douglas, Jerry Seinfield, Larry David, Jean-Pierre Aumont, Paul Mazursky, Albert Brooks, Judy Holliday. Bette Milder, Barbra Streinsand, Billy Cristal, Lauren Bacall, Simone Signoret, la familia Strasberg, Otto Preminger, Claude Leluch, Edward G. Robinson”…

Ante alguna de las artes españolas, como el cine, hay que reconocer con Navon que se echan de menos a estos posibles compatriotas.

BOMBAS DE COMIDA. Hoy, hace 20 años. 3 de diciembre de 2001

Fue uno de esos hechos sorprendentes pero habituales en las guerras: en Afganistán, un paquete estadounidense de alimentos lanzado en paracaídas atravesó el techo de una casa y mató a una mujer y a su hija. Ambas ya estaban muriendo de hambre tras permanecer encerradas por los talibanes desde hacía varias semanas, igual que muchas otras mujeres.

Mientras, otros aviones norteamericanos lanzaban bombas inteligentes sobre los fanáticos religiosos que las habían llevado a la inanición, seguramente para que tuvieran menos carne con la que incitar a los hombres al pecado.

Gracias a los paquetes de los paracaídas sobrevivieron miles de hombres y niños que, una vez saciados, abandonaban los restos de la comida a mujeres tan hambrientas como las muertas en el accidente.

En el país que envía tales bombas muchos comentaristas jugaron literaria y políticamente con esa comida tan letal y su aprovechamiento.

El pacifista John Crossword, en Los Angeles Times, acusaba a Washington de asesinar con comida a mujeres afganas y pedía que se lanzaran no bombas inteligentes, sino paquetes alimenticios con navegación inteligente.

“Woman’s Day”, una publicación femenina, advertía que el hambre de las mujeres se debía a la locura talibán. Antes pacifista, y ahora autodefinida como mejor informada, la revista pedía que se ejerciera contundentemente el ojo por ojo con los seminaristas islámicos.

“”Woman’s Life & Day”, publicación pacifista más radical, hizo otra petición, tras saber que habían sido liberadas de talibanes las zonas en las que los hombres se saciaban primero para dejarle los restos a las mujeres:

“Disparen ustedes bombas inteligentes de alimentos contra los todos afganos, a ver si matan de una vez a esos machistas con golpes de comida o de indigestiones”.

FRANCO ENTRE VASCOS. Hoy, hace 20 años. 2 de diciembre de 2001

Quien haya sufrido los últimos quince años de franquismo en Euskadi y los compare honestamente con la democracia actual dirá que siente mayor terror ahora porque el abertzalismo ha resultado más cruel que aquella etapa de la dictadura.

Lacerante verdad políticamente incorrecta: el régimen del dictador fue menos sanguinario en sus años finales que esta Euskadi contemporánea impregnada de miedo y nacionalismo insolidario, las máquinas de odio batasunas y su brazo asesino, ETA.

Quienes se oponían al franquismo sin violencia en aquel País Vasco eran apreciados y apoyados popularmente. Se exponían a recibir palizas y a ir algún tiempo a prisión. Pero no los asesinaban.

Hoy, aquellos que militaban contra Franco, como tantos Agustín Ibarrola, son parte de las mil personas que necesitan escolta y que sufren la peor dictadura: quieren matarlas por criticar al nacionalismo extremo, incluso al tibio.

Hay además 40.000 personas que sufren “violencia de persecución”, según la Fundación de Víctimas del Terrorismo que preside Maite Pagazaurtundúa. El ambiente fanatizado las acosa y le exige a ETA que las mate.

Sumemos a los exiliados: hay encuestas que hablan de 200.000, que si son cabezas de familia serán muchos más.

Todo antifranquista decente sufre reconociendo que durante sus últimos quince años Franco fue menos cruel que muchos que los presuntos demócratas que han creado en gran parte de Euskadi una tiranía como la de la primera década de la dictadura.

Ahora, quien denigre públicamente el nacionalismo como puede hacer libremente con cualquier otra ideología sabe que espías y confidentes lo denunciarán y sufrirá el aislamiento social nacionalista seguido del posible asesinato.

Euskadi está como en la primera década de la dictadura: “Haga usted como yo, no se meta en política y vivirá muy bien” decía Franco, otro nacionalista.

DE GOEBBELS A LOS HERMANOS EUSKALDUNES. Hoy, hace 20 años. 1 de diciembre de 2001

Carta del activista conocido como Goebbels.

Saludos, compañeros:

Espero que al recibo de la presente os encontréis con espíritu combativo, estando yo con la moral reforzada tras las últimas acciones.

Muchos de los nuestros van al penal, pero seguimos dando golpes que provocan gran impacto emocional e infunden lo que el Maestro Joseph Paul Goebbels llamaba pánico patriótico.

Recordad el caso del juguete-bomba para destripar niños. No iba destinado al hijo de algún españolazo, sino a los nuestros: a veces debe caer alguien cercano para provocar temor. Recordamos así que podemos matar o mutilar a cualquiera, incluidos los que se nos vuelven tibios. Por tanto:

1.- Todos tienen que asumir entusiástica e incondicionalmente el compromiso patriótico para evitar nuestro posible castigo. Que nos teman quienes piensen abandonarnos.

También hemos liquidado, entre otros, a una ertzaiana, madre de una niña autista que ahora quedará absolutamente aislada del mundo exterior. Conocíamos esa circunstancia y, precisamente, se trataba de explotarla, porque:

2.- Todos deben saber que nuestra capacidad de hacer el mal es ilimitada.

Con estas acciones seguimos golpeando al enemigo, pero, sobre todo:

3.- Creamos gran estupor y dolor entre los nuestros para que sientan odio y rabia que debe proyectar en los españolazos, que al rechazar nuestras exigencias impiden el final de la violencia.

En las últimas elecciones parte de nuestra militancia apoyó al PNV , y eso no lo podemos tolerar, por lo que:

4.- Quienes siguen con nosotros deben expresar su pánico patriótico con visible entusiasmo, porque de otra manera llegarían incluso a votar por el PSOE o el PP.

Como veis, aplicamos con sabiduría las teorías del pánico patriótico de las masas del Maestro Goebbels, del que soy un estudioso que quisiera parecérsele.

Con entusiasmo patriótico y revolucionario, Goebbels, alumno.